Nos meus olhos de sonho existe uma melancólica lagrima que não me quer largar
Presa
Negra no canto dos olhos
Quero que ela sangre
Ela não quer sangrar
Quer ficar ali
Estática
Pitoresca
Sujando meus olhos para os outros brilhos
Dizendo:
-É tarde demais!
Que devo aceitar a crua verdade
A verdade que parasita nuns corpos
Fatigados
Num tempo caído e morno
Onde tudo é ânsia
E nada é contento.
Presa
Negra no canto dos olhos
Quero que ela sangre
Ela não quer sangrar
Quer ficar ali
Estática
Pitoresca
Sujando meus olhos para os outros brilhos
Dizendo:
-É tarde demais!
Que devo aceitar a crua verdade
A verdade que parasita nuns corpos
Fatigados
Num tempo caído e morno
Onde tudo é ânsia
E nada é contento.
Osho diz que "a vida em si mesma é uma tela em branco. Se converte em qualquer coisa que tu pintes nela. Podes pintar a infelicidade ou a felicidade. Depende de ti." A (in)felicidade está nas coisas que te cercam e no modo como elas te afetam. Se não consegues mudar a realidade, muda o modo como a vês. Adorei o texto e a imagem. Besos mi Sol.
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